Lulú

Ser Lulú es ser hermosa sin ser bonita. Porque la hermosura le sale por esos ojos disparatados y esa boca que no calla. La fealdad es tan solo alguna asimetría facial (insignificante ante la gracia y rectificada con Deliplus). Ser Lulú es brillar al haber convertido el orgullo en decepción y la soberbia en estrategia. Qué tremenda dificultad y cuánta belleza ahí. “Los 18 años de Lulú no parecían juventud”: por candidez entendía crueldad; por ingenuidad un desprecio siempre vulgar; la tonalidad verbal, una melodía chillona adictiva. No vestía a la moda, le decían. Como si lo extraordinario estuviera limitado por “la copa de un sombrero”. ¡Claro que Lulú no va a la moda! Ser Lulú es ir siempre con un atuendo que te permita hacer denuncia social con un “valiente tía cerda”.

Con un ojo miraba el dedal y con el otro a España. De todo se enteraba. Porque ser Lulú es como ser tuitera. Emprendedora, con un capital que le prestaron, abrió su salón de confección -“¡ahora eres una burguesa infame!”- le dijeron, lo que le generaba una gran satisfacción. Porque, y repito porque de esto va, ser Lulú es vivir con tus propios medios para poderte multiplicar en insultos contra todo el que te venga a incordiar. Una altanería liberal. Un descaro conservador.

Lulú nunca temió la muerte, la esperaba desde chica (tanta hambre pasó). Ser Lulú es ser una cínica romántica. Un sí pero no. Un no pero sí. Un “yo me caso y si no me hace feliz pues me enveneno y santas pascuas”. Pero Lulú un día recibió el BESO, y ya no quiso morir jamás.

Bordaba y cantaba coplillas callejeras de un Madrid de principios de siglo que sonaba mucho a Maluma. Perturbadora en sus ausencias, “en esos silencios llenos de pensamientos de las chicas inquietas y neuróticas”, parecía impermeable. Y lo era. A todo, menos a Andrés.

Así era y es. Una misericordia obrada por Baroja para ponernos una Lulú en el camino (o en el espejo).

 

 

 

 

 

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